L'ORIFLAMME

LAUREATS PRIX DE POESIE 2011. Consulter http://cercle.poesias.over-blog.com

Le Premier Prix européen de Poésie des Érotides 2011 a été décerné à Christian CAZALS et Camille de ARCHANGELIS ( ex-aequo ).

En ce qui concerne l'ouvrage de Christian Cazals  ( LUNES ) il fera l'objet d'une édition assortie de gravures , dessins ou photos originales.

Chant de la Pleine Lune

Elle sortit sur la terrasse.

Nue, elle baignait dans la clarté de la lune, une douche de lumière sur le corps encore remué par les gestes de l'amour.

Elle respirait les effluves des parfums orientaux, dans le lointain le fracas des vagues sur la jetée de l'ancienne forteresse portugaise de Goa, les embruns inondaient
sa chevelure brune.

Son sexe palpitait, les chairs cramoisies se gonflaient de désir, une liqueur se répandait, qu' elle palpait avec gourmandise car elle portait l'extrémité de ses doigts sur ses lèvres carminées.

UNE DANSE

SORTIR DU MONDE SOUTERRAIN

Sortie de l'ombre

ses pas foulent les berges de l'Achéron

- le pied imprime le sable noir volcanique-

sable des heures de feu.

La nudité de son corps en image glacée, pétrifiée, se mire et le reflet palpite car le plaisir du souffle parfumé de la montagne battue par le vent...
une caresse sur le ventre,
ce fil de soie glissant sur le sexe humide des attouchements nocturnes,
moiteur parfumée de benjoin,
sommeil de l'ombre de la caverne refuge de Charon,
enveloppant encore
ses formes alanguies.

SON REGARD

Elle affectionne les nuits parfumées


Les instants face à la lune


Le regard dans les étoiles.

Sa main, avec nonchalance, parcours le torse velu du compagnon alangui, gisant à son côté. Un soupir, un son léger, il semble que ce soit le chant d'un enfant parmi les anges. 


elle laisse aller son geste.


La volupté de l'instant fait se cambrer le mâle échauffé,
son regard est perdu...


La clarté du petit matin laisse entrevoir la raideur luisante dressée en forme d'hast, arme du combat livré sur la couche.

Ardente, la chevelure défaite en mandorle de pourpre autour de son visage elle sera victorieuse.

L'ÉMOTION.

 L'émotion

L'émotion fut vive.

Laisser aller ma main sur l'eau

jusqu'à toucher ta cheville,

remonter prudemment le long de ta jambe,

sentir les secrets inviolables

encore inconnus

toujours renouvelés 

que je découvre.

L'émotion fut vive.

©photo xavier zimbardo ed Mille
©christiancazals 1990

Un regard sur les temples de Khajuraho

Enfilade érotique. Fronton d'un temple de Khajuraho.

Dans la conception hindoue, l'extase érotique est l'image de l'union mystique, de la volupté infinie de l'âme individuelle qui s'unit à l'âme universelle. D'après la Chhandogya Upanishad " de même que, dans l'étreinte de celle qu'il aime, un homme oublie le monde entier, tout ce qui existe en lui-même est en dehors; de même, dans l'union avec l'être omniscient, on ne connait plus rien, ni au dedans, ni au dehors." C'est le message que nous répètent indéfiniment les sculptures érotiques des temples.

L'ATTENTE

L’attente.

Attente

En soupirs de lune

D’une passacaille voluptueuse.

Des senteurs musquées.

L’archet légèrement recourbé

Prolonge le branle du chant nocturne

La viole pleure

Hèle le violon masqué sur la lagune. Venise est en fête.

Une pluie d’étoiles sur le ponton.

Des corps dénudés aux gracieuses blancheurs

Les seins bandés

Les dents diamants mordillant un vit en figure de proue.

L’archet n’en finit pas jusqu’aux soupirs ultimes.

Les cordes pleurent des larmes.

Une passacaille sur la lagune.

La plume de l’oiseau de proie.

Jouissance et douceur.

Ce fut la tienne.

L'Etreinte.

Il faut que la mort m'étreigne

Et chante la douleur.

Il faut qu'elle parcoure les champs d'avoine

et passe la main calleuse dans la blondeur de ta chevelure.

Il faut que la mort se perde dans le brun profond d'un visage d'enfant,

se perde dans la chevelure,

à nouveau, d'un sexe méridional

il faut qu'à l'heure du soleil endormi et de la lune montante,

nous soyons un cercle de feu et de chants rauques enchantant le défilé d'entre les roches du désert.

Préambule Au poème Ikebana et Trilogie ainsi qu'à l'ensemble du travail de ce blog.

La construction d'un poème érotique répond à de nombreux impératifs à commencer par le respect dû au modèle qui est à l'origine du texte mais aussi à celui dû au lecteur. L'écrivant se doit de rechercher une perfection parfois difficile à trouver. Ce blog et en particulier les deux poèmes concernés et déjà cités dans le titre en sont le vivant exemple.

"Le respect porté aux autres rejaillit sur soi,

si l'on nie le sacré dans l'autre, on nie le sacré en soi."

Raymond Johnson  (Psychiatre et psychanalyste Africain)

IKEBANA

L' Étendue est nue

Silhouette des joncs flexibles

Ombre des roses

*

La rose pourpre

L'épine saigne le sexe

Un ventre frémit

*

Une caresse

Les feuilles éparpillées

Grand repos du corps.

© cazalschristian2010  photo  feelonia

L'Erotisme est une souffrance

C'est la souffrance de l'homme en croix, qui, du fond d'une cellule pestilentielle se traîne dans ses excréments et pourtant trouve la jouissance dans le sacrifice, dans l'ulcération de ses plaies, les membres suppurent et les tumeurs ne se referment pas.
C'est la souffrance de celles qui giflées, battues de verges, violées, griffées, le sexe découvert, saignant, hurlantes de douleur, c'est Prométhée enchaîné sur un rocher, le foie rongée pour servir de pitance à l'aigle impérial.
C'est la femme voilée cachée aux yeux de tous et soufrant l'enfermement. Elle jouit du plaisir donné à l'homme et au Dieu qui l'accompagne. Éros et Thanatos  (personnification masculine de la mort). C'est le fils de Nyx (la Nuit ) et le frère d'Hypnos le Sommeil.
Éros, l'amour personnifié, charnel, correspond au Cupidon latin, dieu du désir. Il est né du Chaos primitif en même temps que Gaia (la Terre)Erèbe et Nyx la (Nuit).

"La Psychanalyse moderne associe la notion d'amour à celle de la mort, en constituant un couple: Éros et Thanatos."

TRILOGIE

TRILOGIE

Un sexe

Trois femmes

pensa t-elle.

Souvenir des nuits tropicales dans la ville surchauffée.

Cité de tous les excès.

Il ne savait plus où donner de la tête

ne savait plus où laisser aller son sexe

tige en majesté luisante du parfum sauvage

de bois brisé

de terre mouillée

 « Terra Incognita ».

*

Se souvenait des mots

les mots chantés

les mots roucoulés

la gorge déployée

la douleur aussi.

Se souvenait des mots
voluptueuse emprise d'une acmé orgasmique proche du délire .

L'écran des cils...

elle l'apercevait nu, bandé,

la baie vitré de l'appartement laissant passer la luminosité pâle d'un ciel d'hiver.

grondement sourd de la rue principale

une pluie fine, des rafales de vent qu'elle devinait glacées.

L'intimité du cocon, berceau de leurs pensées et de leurs corps en jouissance

la fit se retourner dans l'amas luxueux de la pourpre du tissu soyeux,

elle laissa son corps vivre l'intense et s'offrit à son regard,
les fesses en tabernacle,

emportée dans une caresse lente qu'il prenait plaisir à prolonger en explorant la chair sensible et douce des formes rondes de ses lombes

une débauche de gestes savants

une danse apprise et souvent répétée.

La journée serait éternelle.

Sur la porte de l'immense living, accrochée à la poignée extérieure:

DON'T  DISTURB.

2

Les ongles griffent
et la chair délicate rougeoie
sous un feu alimenté de mots d'amour de plaintes et de prières
de claquements précis et vigoureux

de pincements choisis sur les lieux du corps les plus sensibles.
Soudain une friction douce calme l'ardeur des deux.

  ELLE et LUI. Les surprend dans une pose extatique

sur la couche bouleversée.

*

Un long soupir,
des larmes
une plainte qui n'en finit plus,
s'éteint, 
et c'est un chant libéré,
ça vient de très loin,
du centre du corps.
Une jouissance sans fin.

Ils resteront étendus jusqu'à la fin du jour.
Sexe et coeur entrelacés.

© cazalschristian 2010  photos  feelonia

Corps gisant à Mykonos. Crime en haute mer.

L'écume blanche immaculée

et les filaments de bave jaune irisés de larmes sanguinolentes le corps sans vie de la rose échouée,

lacérée, ouverte dans l'acharnement amoureux,

suppliciée en haute mer,

écartèlement des membres abandonnés,

plaques violacées tissus martyrisés senteurs des algues marines dispersées.

Les pétales dispersés sont les ailes d'un ange sombre.

Une étrange musique sur le rythme du ressac le sang mêlé au liquide nacré des jouissances antérieures.

Le soleil inonde la plage, illumine la rose flétrie.

Au corps de ...

La nuit lui convenait,

Une nuit musquée

De rut échevelé,

De soupirs,

Enchantée

De plaintes

Et du bruissements des draps de soie indienne.

.

La nuit enveloppait la couche.

Il laissait échapper une psalmodie chuchotée,

Des mots, des râles étouffés.

Parfois,

Il s'avançait jusqu'à la demeure pétrifiée,

Envahie d'une végétation dense et mystérieuse.

Le sexe érigé et victorieux,

C'était dans un temps de lune montante,
Il entrait par effraction allant jusqu'à briser une vitre,
étendue
elle reposait

au centre d'un halo lumineux,

ses lieux de femme les plus secrets ouverts au  regard du visiteur

le désir s'écoulant en liqueur parfumée.

C'était une fontaine

De frissons, de pulsions,
De gestes ébauchés et brusquement interrompus,

Une chaleur étrange s'emparait d'ELLE.

Elle savait ce moment
et se laissait aller dans cette manipulation douce.
Les doigts de celui qu'elle appelait souvent, dans le sommeil et le rêve, 
les doigts,
magiques dans leurs parcours,
glissaient , légers, le long des jambes abandonnées,
arrondissaient le ventre parfait, disparaissaient dans la toison parfumée,
remontaient le long des lombes cambrées,
s'attardaient sur le visage,
et caressaient longuement le cou rejeté vers l'arrière,
encolure de biche étendue dans le feuillage pourrissant de la forêt.
Le maître parcourait son domaine.

*

à chacune de ses promenades,
nocturnes,
à la pleine lune
sous la pluie d'automne,
dans le froid et le vent,
parfois sous la neige
il pénétrait dans son atelier de sculpteur maintenant déserté.

*

 S'emparait d'un lien lumineux
étrange fine cordelette
et du front couronné
enveloppant la nuque, le col, les épaules,
soutenant les seins qu'elle portait en bijoux,
le torse le ventre,
et se perdait dans le bas en volutes lumineuses.

Chacun de ses mouvements déclenchait chez elle un frisson voluptueux,
elle gémissait et perdait conscience
dans une étreinte puissante qui la transformait pour l'éternité.

*

A l'aube
il la recouvrait d'une peau de loup abattu au moment des grandes chasses,
et sortait dans le froid et le brouillard.
S'enfonçait dans la forêt humide.
Un chasseur.
C'était un chasseur de bêtes sauvages.

Echo du texte de Erodojo

jeudi 12 août 2010


Thym






Certains s'en branlent de la Nature... D'autres : dans.

Que cette peau bronzée, zébrée de blanc e(s)t si belle.

Et les images au soleil, chauffées, deviennent réelles.

Les photographies ... exposées ... changes.

Fleurs pas nées que je cueille. ( extrait de Erodojo )
 
 
Le Branle
 
Se branler de la nature
Dans la nature
Se branler dans le thym
Agiter le corps tout en branlant la tête,
Le manche
Douce caresse des sphères du plaisir
Douche fraîche du torrent .
Le branle du cocher sur les rênes de cuir,
 
CUIR TRESSE DU FOUET
 
verge tenue fermement pour cingler le fessier
verge souple de bambou et de chair
veinée de bleu
                      le bleu de l'Ange
bleu d'un corps torturé
                                  abandonné
 
au froid des Abysses.
 
Comment peut on se branler de la nature?
Douillet réceptacle de nos sens en jouissance.

Eros et Thanatos. Texte de Rainer Maria Rilke

Il est étrange, sans doute, de ne plus habiter la terre ;

De ne plus suivre ses coutumes, qu’on vient d’apprendre à peine ;

Et de ne donner plus aux roses, à d’autres choses en promesse, la signification du devenir humain ; de n’être plus ce qu’on avait été dans l’angoisse infinie des mains, et puis d’abandonner jusqu’à son propre nom, tel un jouet brisé.

Etrange, de ne désirer plus les désirs. Etrange, de voir tout ce que des rapports tenaient liés ensemble, flottant si librement dans l’espace.

Etre mort est un état pénible et plein de recommencements, jusqu’à ce qu’on parvienne et qu’on pénètre un peu l’éternité. Mais les vivants, tous commettent la faute de faire trop grande leur différences.

Les Anges (dit-on) souvent ne savent pas s’ils passent parmi des vivants ou des morts.

Le courant de l’éternité à travers les deux règnes entraîne tous les âges avec soi, toujours, et les confond chacun.

Ils n’ont donc plus besoin de nous, enfin, ceux qu’enleva la mort précoce ; doucement du terrestre on se déshabitue, ainsi que doucement on passe l’âge ou l’on a besoin du sein de la mère.

                                                                                                      Rainer Maria Rilke

Remerciements à feelonia pour l'apport musical.  C.C

Les délires du Comte

A la nuit,

Dans l’immense parc du château, le comte,

Accompagné d’un valet,

Parfois d’une soubrette aux vêtements transparents,

Parcourait l’immense étendue d’herbes folles parsemée de chardons,

Saisissait les jeunes pousses de coquelicots

qu’il arrachait.

Ses mains devenaient sanglantes.

Il arpentait les lieux dans une marche impeccablement symétrique,

A chaque mètre en diagonale,

Il plongeait son regard dans l’intimité de l’accompagnateur,

Le regard, le sexe dressé ou la gorge opulente,

Ses mains en coupe laissaient rouler sur le sol

Une boule,

Parfaitement sphérique,

Translucide et lumineuse.

Il s’agenouillait

Léchait les pieds du valet ou de la soubrette.

Il grognait de plaisir.

Au petit matin, quand la lune se cachait et que les étoiles pâlissaient

Le trio repartait

Abandonnant le champ de boules lumineuses.

Le roucoulement des premières tourterelles s’élevait,

Les boules disparaissaient.

Le soleil levant faisait miroiter les perles de rosée.

© Les délires du Comte. Cazals Christian

Croukougnouche. Ecrits de nuit

Vêtement superflu

Corps offerts

Au souffle de la nuit,

Respirer
Enfin.

                                                                                                                           Agnès Balaÿ  

 Féelonia





Crédit photo: feelonia.blogspot.com

Le Chemin des douaniers.

Jan Saudek

 Il lui prit la main

Qu'il savait douce,

chaude aux heures d'angoisse,

et l'entraîna sur le chemin des douaniers escarpé à flanc de falaises.

Ses hanches balançaient.

Les seins suspendus en fruits éternels

dansaient au rythme du chant des vagues fracassées sur les rochers.

Les cris des goélands effrayés tendaient les tétons fragiles aux aréoles rosissantes,

Les embruns mouillaient en sperme aux senteurs maritimes

les caches secrètes du corps qu'il fit pénétrer avec infiniment de douceur dans l'anfractuosité de la roche.
Une couche de coquillages pulvérisés,
immense tache blanche dans le sombre de la grotte, accueillit l'étreinte passionnée,
le chant de gorge déployée
cogna les murs de pierre,
faisant du sanctuaire creusé par les flots et les vents une chambre d'écho,
jusqu'à la nuit tombée,
aux premières étoiles.

La lune est pleine.
Lumineuse et sereine.