Tout a commencé dans une petite chambrette, parfaite cellule monacale, murs lépreux et sol de carrelage brisé, odeur d'encens, de santal et d'urine desséchée. Un lumignon pend du plafond, ampoule électrique parsemée de chiures de mouches. Le lit au centre de la minuscule pièce est légèrement bancale, les draps sont gris, tout l'hôtel vibre de sons, de musique envoûtante et de rires ponctués de crachements sonores et colorés de bétel.
Mais c'est bien. Nous sommes dans la joie de la découverte de cette nouvelle vie qui nous transporte vers ce village plein de sensualité: Khajuraho.
Et la sensualité commence ici, dans ce lieu étroit, quelques mètres carrés, un lavabo, pas de douches et de toilettes "à la turque". Nos deux corps depuis Paris s'agitent, et maintenant ça craque, ça se rapproche, ça se frotte et sauvagement sur ce grabat, s'accouplent dans une joie certaine, de longs gémissements se mêlent aux chants et aux musiques du "hall room".
Le vieux portier nous a certifié que demain matin à cinq heures trente le clairon sonnera pour nous et que nous prendrons le bus de six heures.
Forts de cette promesse nous sombrons dans un sommeil réparateur.
Le réveil se fait. en catastrophe à 5h55A.M et sous une pluie battante nous galopons jusqu'au bus, nous nous écroulons dans de vieux sièges de moleskine, époque British reine Victoria, et le bus s'ébranle. Bien sûr les essuies glace sont morts et les amortisseurs se chargent de vous tenir en éveil.
Voyage de plusieurs heures, discussion avec le voisin au sujet des Temples dédiés à Shiva, il en profite pour nous parler de son petit commerce de bijoux, enfin dans un fracas épouvantable, le bus TATA stoppe sur la place ornée d'un magnifique lingam et dégueule son chargement de marchands ambulants,de femmes en Sari au port majestueux, de touristes interloqués et de bagages solidement cousus dans de la toile à sac.
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